kleCKs

Палочка, палочка, палочка… перо скрипит, палочка, клякса…
- В. Каверин.

Прощай, гитара!


Стояла весна. Таял снег, голые деревья прятались в тумане. Я шел от остановки к своему подъезду. "Неужели, наконец, уволился?— проносилось в голове.— Неужели армия позади? Не может такого быть, я сплю". Я ущипнул себя за шею, но ничего не изменилось. Тот же туман, те же деревья. И все равно, не удавалось избавиться от ощущения, что за всем кроется какой-то подвох. Лишь войдя в подъезд, я поверил в реальность происходящего. Двери лифта открылись. Я нажал кнопку этажа, как вдруг кто-то затряс меня за руку:

— Дежурная смена, подъем! Вставай, Серега. Комбат твою гитару разбил.
— Не может быть,— пробормотал я и тут вспомнил, что утром, уходя со смены, забыл спрятать инструмент.
— А вот так и разбил,— волновался Лешка,— спросил, чья, потом хрясь о ступеньку.

У входа в бункер валялся гриф со струнами и остатки деки с ярлыком "Cremona". "Эх, гитара, сколько лет ты была мне другом! Что с тобой теперь делать — похоронить?" Я бережно подобрал обломки, завернул в чистый лоскут и зарыл в сугроб.